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Comment c'est être librettiste ? Être librettiste, pour moi, c’est être à la fois maître d’œuvre et explorateur de territoires inconnus. Ce double rôle, qui pourrait sembler contradictoire, trouve sa résolution dans des outils et des perspectives que j’ai développés pour maintenir un équilibre entre contrôle et abandon. Parmi eux, la fenêtre-guillotine est sans doute le plus emblématique : une méthode et une métaphore, un dispositif par lequel l’écriture devient une urgence existentielle, comme si ma vie en dépendait. Ce cadre, aussi menaçant qu’il puisse paraître, me rapproche paradoxalement de ce que j’appellerais une expérience spirituelle ou une authenticité profonde. En écrivant ainsi, je ressens une tension, proche de ce qu’on pourrait appeler une dissociation : un isolement volontaire où des espaces imaginaires naissent et se protègent, comme des sanctuaires. Ces espaces, bien que entièrement fictifs, prennent racine dans des idéaux ou des impulsions primordiales, ce que je considère comme les origines primitives de l’œuvre. Ils sont des lieux où les idées peuvent mûrir à leur propre rythme, à l’abri des influences extérieures ou des pressions immédiates. Je m’imagine souvent comme un gardien de ces sanctuaires, veillant à ce que leur potentiel ne soit pas dilué ou perverti avant qu’ils ne soient prêts à dialoguer avec le monde extérieur. Dans ces moments, l’espace lui-même devient un interlocuteur. Il me semble parfois que cet espace se cristallise en un bloc, un objet esthétique qui exige de moi une forme d’humilité. Alors, plutôt que de commander, je me laisse porter par le terrain, par les dynamiques et les structures qui le façonnent. Je découvre des perspectives nouvelles, non seulement sur le monde ou sur moi-même, mais aussi sur l’œuvre et ses composantes — les personnages, les conflits, les idées. Ces éléments, une fois enracinés dans cet espace, évoluent de manière organique, gagnant une vitalité propre qui transcende mon rôle initial de créateur. Ce processus, je crois, atteint son apogée lorsque quelque chose de nouveau ou de réinterprété entre en résonance avec les contours originaux de l’œuvre. Quand l’actualité de l’écriture s’accorde avec son âge primitif, il s’instaure une forme de dialogue presque mystique. Ce dialogue élève l’œuvre à un plan plus idéaliste, non pas en la réduisant à une vision unidimensionnelle, mais en multipliant ses dimensions. Même dans ces moments d’idéalisme, je reste attentif à ne pas figer l’univers dans des archétypes trop simples : il faut que la vie continue de circuler à travers ses structures et ses personnages, qu’ils soient complexes, imprévisibles, et vivants. Être librettiste, finalement, c’est maintenir cet équilibre précaire entre l’ordre et le chaos, entre l’architecture et la dissociation, entre la maîtrise et l’abandon. C’est naviguer dans cette tentation maximaliste : vouloir tout saisir, tout superposer, tout faire dialoguer — sans jamais perdre de vue l’essence de l’œuvre, qui reste une quête d’authenticité et de création vivante. |
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